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di  Guendalina Middei

Al peggio non c’è mai fine? Non so se avete seguito la vicenda della banana di Cattelan, «l’opera» venduta per 6,2 milioni di dollari a un collezionista privato.
Ecco, ma solo io mi domando: ma esattamente cosa è stato venduto? C'è gente che muore di fame, letteralmente, e si spendono milioni per una banana e un pezzo di scotch: ecco l’essenza della società di oggi. Eppure c’è chi ha usato la parola «genio», «provocazione», chi parla di «critica alla società», chi addirittura come Sgarbi ha visto nell’opera di Cattelan una «strada nuova e rivoluzionaria» al nostro modo di intendere e di concepire l’arte. E allora mi domando: ma sono tutti impazziti? Far passare l’idea che una banana appiccicata al muro sia arte, quella che dovrebbe «scuotere dall’anima la polvere», perché è come una freccia che tocca il cuore, a me pare una forzatura bella e buona.

Ecco, una delle fiabe più antiche al mondo racconta di un re superficiale e vanitoso, ossessionato dal suo aspetto esteriore. Un giorno gli si presentano due furfanti, garantendo di essere in grado di produrre una stoffa preziosissima e meravigliosa, con il pregio di essere invisibile agli ignoranti. Colpito nella vanità, il re si fa confezionare questi abiti nuovi. Tutti i dignitari di corte, per paura di essere tacciati di ignoranza, si sperticano in lodi esagerate riguardo ai vestiti inesistenti. Finché un giorno un bambino gridò, svegliando tutti dal torpore: «Il re è nudo!»

Perché vedete il punto è proprio questo: il re è nudo! Abbiamo perso il senso e la misura delle cose. Tutti parlano, ma nessuno ha realmente qualcosa da dire. Nella società delle apparenze tutti vogliono mettersi in mostra, senza avere nulla da mostrare! Viviamo la cultura del contenitore che se ne frega del contenuto. Caro Professor Sgarbi, se la banana di Cattelan è arte; allora l'arte è un luogo comune. Una provocazione fine a se stessa. E non serve più a niente e a nessuno. Ecco lasciatemelo dire, su una cosa però Cattelan ha ragione: siamo alla frutta. Letteralmente. 

Un diario visivo delicato e sincero sulla quotidianità di Luna che dal 2018 convive con la sindrome dell'epilessia focale

di  Ettore Zanca

Luna è una ragazza dolcissima di 15 anni, in questa splendida foto del papà Peppe Gambino sta guardando fuori persa nei sogni e nei pensieri di adolescente. Da qualche anno ha scoperto un ospite che non la lascia in pace facilmente. Si chiama epilessia focale. Al contrario di quella che conoscono tutti, questo tipo provoca assenze. Sei completamente sconnesso dal mondo. La stranezza è che sembra parta dallo stomaco. Senti qualcosa salire fino alla testa e dopo si rallenta tutto. Luna ha capito che l'ospite non poteva essere cacciato. Era un gatto invadente che usciva dalla porta per rientrare fin troppo a sorpresa dalla finestra. Allora ha accettato di conviverci. Anche se un minimo di lamentela lo fa. Ad esempio quando deve prendere lo sciroppo che accompagna con la Coca Cola.

di  Massimo Reina

Mentre il frastuono delle bombe continua a coprire ogni ragionevole tentativo di dialogo, e i talk show pullulano di pseudo-esperti da salotto intenti a ripetere a pappagallo le veline del Dipartimento di Stato americano, spunta un libro che, controcorrente, osa fare ciò che il giornalismo mainstream ha dimenticato: analizzare, contestualizzare e mettere in discussione le "verità" preconfezionate. Le vere cause del conflitto russo-ucraino è un saggio che non cerca facili consensi ma, al contrario, solleva interrogativi scomodi e scava nelle pieghe della storia per raccontare ciò che nessuno ha interesse a raccontare.

di  Guendalina Middei

Lo sapevate che… in questo dipinto c’è una delle dichiarazioni d’amore più belle di sempre? Il «Ritratto dei coniugi Arnolfini» per secoli ha affascinato e commosso milioni di persone. Perché ha una storia straordinaria dietro!

A una prima occhiata sembra una scena comunissima: c’è un uomo, un ricco mercante, che tiene per mano la moglie. Se guardate con più attenzione però, noterete che i due non si stanno tenendo per mano. L’uomo prova a stringere la mano della moglie, ma quella di lei sta scivolando via. Adesso guardate il viso di lui: ha un’espressione seria, impenetrabile. Mentre la donna gli sorride dolcemente, lui non riesce neanche a guardarla negli occhi. Come se la vista di lei gli provocasse troppo dolore.
Ma allo stesso tempo tiene la mano sinistra sollevata in aria, come se stesse pronunciando un giuramento, una promessa solenne e immortale. Non importa dove andrai, sembra dirle, sarai sempre nel mio cuore. La donna si chiamava Costanza e morì di parto giovanissima, prima di dare alla luce il loro bambino. L’uomo allora decise di commissionare questo dipinto per immortalare il loro amore. Il cagnolino ai piedi della coppia simboleggia la lealtà e l’amore incondizionato.

L'amore non muore con la morte, ecco il significato di questo dipinto. L’amore è più forte della stessa morte.
Le persone che abbiamo amato sono sempre dentro di noi. Lasciano un’impronta indelebile. «Puoi perdere la loro presenza, la loro voce... ma non ciò che ti hanno lasciato, le emozioni che ti hanno suscitato». Ma c’è un ultimo dettaglio che voglio farvi notare: c’è uno specchio alle spalle della coppia. Lo specchio però non riflette la scena della stanza così com’è: immagine e riflesso non coincidono. Il cagnolino ad esempio non è riflesso nello specchio. Cos’è la vita, sembra dirci il pittore, se non un mistero? Tutto ciò che perdiamo torna sotto un’altra forma. «Alle volte però siamo semplicemente in stanze diverse. E solo l'amore le rende comunicanti.»

di  Marinella Artale

Ai posteri non rimarrà traccia delle parole d’amore scambiate tra gli amanti contemporanei, la tecnologia non sarà custode di amori scandalosi, travolgenti ed appassionati come quelli testimoniati dalle nove lettere d'amore e dalla ciocca di capelli biondi (lunga ben 30 centimetri) di Lucrezia Borgia, conservate ed in esposizione, dal 1685, nella Pinacoteca Ambrosiana, di Milano. 

di  Guendalina Middei

Sapete qual è la differenza tra la letteratura dell’Ottocento e la letteratura del Novecento? Gli scrittori dell’Ottocento non mostravano, se non in rarissimi casi, l’atto sessuale. Gli scrittori dell’Ottocento avevano vergogna del sesso. Gli scrittori del Novecento invece hanno vergogna dei sentimenti.